Cópias falhadas

É um velho debate este sobre a arte e a vida, saber qual imita a outra.

Estreia hoje o filme "Call Girl", de António Pedro Vasconcelos, um realizador tão benfiquista como João Botelho que fez "Corrupção", coincidência igual à do tema dos filmes, ou seja, ligações perigosas, mulheres fatais, chantagem, pouca vergonha, um no universo do futebol, outro no reino das autarquias, antros gémeos, afinal.

Até o actor principal é o mesmo, Nicolau Breyner, talvez o único capaz de conferir alguma credibilidade a personagens estereotipadas de que Ferreira Torres é imagem forte, sendo hoje mesmo julgado em tribunal, ele que foi dois-em-um, autarca e presidente de clube.

Assim, temos que os dois grandes filmes do ano são apenas pálidas cópias, imitações débeis de uma realidade chocante, o que revela a falta de imaginação e o oportunismo dos nossos argumentistas e realizadores que se limitam a usar o que as televisões mostram dia após dia e o povo conhece de cor e salteado.

O mais triste é que há muita gente que vai ver os filmes na expectativa de descobrir algo de novo, numa tentativa votada à frustração porque a cópia é sempre pior que o original.

Já agora, uma vez que os realizadores são benfiquistas, talvez não lhes fosse difícil encontrar nos arquivos da memória, sem recuarem muito no tempo, matéria para novo filme...

Je suis desolé!

Estive por estes dias no Museu das Janelas Verdes. Há por lá algumas novidades dignas de atenção e um ou outro pormenor delicioso, como o do livro de honra que se encontra à disposição dos visitantes no renovado átrio do Anexo. As opiniões expressas dividem-se quanto baste, mas não pude deixar de reparar em dois comentários de gente francesa que se queixa da falta de informação na sua língua natal (embora, em relação a cada uma das obras, esteja sempre disponível uma versão em inglês). Tem piada que do mesmo me queixo eu, de cada vez que entro em museus gauleses, mas por não encontrar nada escrito na língua de Camões (excepto, mais recentemente, um guia das colecções do Louvre). No entanto, há 210 milhões de almas que, à face da terra, falam português de seu natural, ao passo que os francófonos não chegam a atingir os 80 milhões. E os sociólogos garantem-nos que o princípio da reciprocidade está na base das boas relações sociais…

Implacável

Há poucos anos andou por aí um filme intitulado "Joe Black", com Anthony Hopkins e Brad Pitt, cabendo a este último o papel de enviado da Morte que veio buscar um milionário e acabou por ganhar estima por ele e pela sua filha.

Apesar das tentações, Joe Black cumpriu a sua missão, sendo o filme muito interessante.

Lembro-me dele sempre que vejo outro Joe, o Berardo, infalivelmente vestido de preto e que tem sido um verdadeiro anjo negro para algumas pessoas que se consideravam intocáveis e talvez eternas à frente de paraísos bancários.

Apesar de ser um homem de paixões, como o Benfica e a pintura, este Joe Black Berardo não se deixa demover nem comover e parece decidido a levar até ao fim a sua missão...

Vara a pau

Fonte digna de crédito (bancário) segredou à Magra Carta que Sócrates se prepara para sacudir Manuel Pinho do Governo, oferecendo-lhe como prenda de Natal atrasada a presidência da Caixa Geral de Depósitos, essa respeitável instituição que ajuda a pagar o ordenado ao emigrante brasileiro Scolari.

Mais gostaria o nosso Primeiro de içar a bandeira socialista em Vara do Millennium, mas tal só acontecerá se Berardo e companhia andarem distraídos e acreditarem no Pai Natal.

Isto promete...

Memória de elefante

Por que será que uma iniciativa espontaneamente organizada por alguns munícipes deste concelho (trata-se da “sociedade civil” de que os políticos tanto gostam de falar), quase sem custos para o município, notoriamente bem sucedida, trazendo a Sesimbra, ao longo do ano de 2007, várias personalidades do meio cultural português, bem como muitas dezenas de pessoas interessadas, vindas de diversos pontos do país, viu a sua continuidade ser impedida pela Dr.ª Guilhermina Ruivo, com o pretexto de que esta queria fazer outras coisas? Por que será que um trabalho que começava a dar frutos palpáveis é bruscamente interrompido? Que se esconde por trás de tudo isto? Uma programação fantástica que a senhora vereadora das Bibliotecas Municipais tem na manga para as 52 tardes de sábado do próximo ano? Falta de autonomia política da autarca perante eventuais pressões de terceiros? Uma mui caprichosa avaliação pessoal do mérito do evento por parte de quem, notoriamente, lhe passou ao lado, ignorando-o com ostensivo enfado? Que diz a isto a ora tão dinâmica Comissão Política Concelhia do partido da senhora vereadora? Pela nossa parte, continuamos a querer respostas para estas perguntas. Iremos lembrá-las ao longo de 2008. Há quem deposite as suas esperanças no curso do tempo, como quem põe dinheiro a render num depósito a prazo, com o intuito de tudo solver pelo esquecimento. Mas, na Magra Carta, temos memória de elefante…

Natal é solidariedade

Neste santo dia, gostaria de aqui deixar a expressão da minha gratidão e do meu apreço pelas nossas televisões que se associaram e nos deram conta do calvário, do atroz sofrimento de alguns jovens portugueses que labutam, que ganham amarga e dolorosamente o pão de cada dia na inóspita tundra londrina, rapazes a quem a negra sorte obrigou a passarem o Natal no exílio, flagelando-os ainda com a obrigação de terem de jogar neste período que para outros (não para eles, coitados) é festivo.

Partilhamos da sua dor e aqui estamos, com eles, a comungar da nostalgia de outros Natais.

Coragem, Crtistiano, Nani, Paulo Ferreira, etc. Não percais a esperança, a vida custa a todos, mas melhores dias virão...

Sábia gente

É difícil não reagir a uma notícia segundo a qual o Tribunal de Mirandela retirou ontem, véspera de Natal, um menino de três anos aos pais afectivos (com quem sempre viveu) para o colocar num Centro de Atendimento Temporário que tratará de o encaminhar para a mãe biológica.

Embora não tenha qualquer confirmação, suponho que os responsáveis por este acto administrativo façam parte desse estranho grupo designado por seres humanos.

Desejo a esses senhores, como é natural, um grande Natal e, sobretudo, um novo ano cheio de decisões admiráveis como esta.

Perante casos desta natureza, chegamos a ter saudades da santa Inquisição...

Votos de castidade

Ah, é verdade, Feliz Natal a todos, em especial aos que não têm a sublime ventura de ser nossos fregueses.

Sede puros, fazei comentários delicados e usai de pouca concupiscência.

De mão dada

A Liga italiana atravessou recentemente uma vaga de violência desusada.
Por isso (e porque é Natal, talvez) foi decidido que os jogadores devem trocar um aperto de mão no final de cada jogo.
Não esclarece a Liga se, durante o jogo, continuam autorizados a trocar as meiguices do costume, caneladas, cabeçadas, rasteiras, cotoveladas, insultos, cuspidelas, etc.
Desde que, no final, apertem as mãos, bene, molto bene, tudo está bene quando acaba bene, não é?

Aliás, esta medida vem no enfiamento do que se pratica nas igrejas, no decorrer da missa, quando o senhor prior sugere que demos uns beijinhos às pessoas que nos rodeiam.

O meu amigo Zé António, que é um maroto, nunca fica ao pé de velhotas. Escolhe as melhores companhias, aproveita a oportunidade, lambe os beiços, beijoca aqui, beijoca ali, e mal acaba a confraternização, até logo, senhor pároco.

Por cá, parece que o Petit e o Binya andam a treinar os apertos... de pescoço, durante o jogo, para depois saírem pela esquerda baixa, com uma vénia e um aperto de mão galante e aristocrático, no final da peleja.

O que lá vai, lá vai, ite missa est, Feliz Natal!

Voz sabeis...

O cantor (?) Pedro Abrunhosa junta a sua voz (?) à da organização ANIMAL e pede a abolição de circos com animais, touradas e jardins zoológicos.

É capaz de ter alguma razão.

Eu junto a minha vontade à de muitos outros cidadãos que gostariam de ver silenciada a voz (?) do senhor Abrunhosa...

O circo

A televisão encontrou no futebol um filão que ainda tem muito para dar. Jornais e revistas comem boas migalhas, mas é a televisão que enche o papo.

O pior é o circo gigantesco em que o espectáculo do futebol se vai transformando, através de múltiplas iniciativas associadas àquela coisa banal que é o jogo em si.

Os jogadores fazem anúncios, desfilam nas passerelles, posam para revistas e estão em permanente despique para incontáveis eleições, o melhor golo, o melhor desarme, a melhor defesa, o melhor da semana, do mês, do torneio, do campeonato, o melhor jovem, o melhor do Mundo, enfim, um não mais acabar de votações e de prémios, tudo anunciado com meses de antecedência, repetido mil vezes, marketing até à náusea.

A recente escolha do melhor do Mundo mostrou como é ridícula tal eleição.
Que se distinga o melhor do ano, da época, vá lá, mas o melhor do Mundo é um absurdo.
Esse título só deveria ser atribuído a um jogador que, ao longo de várias épocas, justificasse a eleição.
O melhor do Mundo está acima das contingências de uma boa ou má temporada, é o Olimpo dos deuses, Pélé, Maradona, Cruyff, Beckenbauer ou Zidane, por exemplo.

A noite de gala foi bonita, mas estamos noutro plano, no espectáculo musical, na grande parada folclórica, com pouco lugar para o futebol.
Os nossos jornalistas andaram durante várias semanas a vender-nos a ideia de que Ronaldo poderia ser o melhor do Mundo. Até à última, bateram na tecla, insistiram na mentira, continuaram na patética banha-da-cobra.
Quando toda a gente sabia que Káká era o vencedor antecipado. Por mérito próprio.

Cristiano Ronaldo, deslumbrado e envaidecido, acreditou e ficou com um enorme melão, amuando estupidamente quando deveria mostrar-se feliz por ali estar e ter cumprimentado Pelé.
Porque, meus amigos, Pelé é Pelé, o rei, o melhor do Mundo, desde que o conhecemos e até hoje.

Ronaldo tem muito a aprender. Entre, outras coisas, a ser modesto. Tem pujança, tem garra, mas é um artista de circo que falha muito. Em classe pura, ainda está longe de Figo.

Julgou que ficaria, pelo menos, em segundo e ninguém revelou os votos obtidos por cada um.
Para que não restem dúvidas e se deixem de fantasias saloias, Ronaldo teve menos de metade dos votos de Káká que chegou aos 1.047. Messi conseguiu 504 e Ronaldo 426.

O rapaz tem argumentos, mas não nos tomem por parvos...

Força, Paulo

No dia 7 de Janeiro vai começar no tribunal da Boa Hora o julgamento da acção que, em tão boa hora, o ex-ministro Paulo Pedroso moveu ao Estado Português por detenção ilegal no âmbito do processo Casa Pia.

Dois dos actuais ministros (Vieira da Silva e Augusto Santos Silva, a dupla Silva&Silva) vão depor a favor do amigo Pedroso.
É justo e natural que o façam, tanto mais que apenas darão voz aos muitos milhões de portugueses que bem gostariam de gritar bem alto a sua repulsa pela malvadez que foi terem prendido um homem que todos acreditamos estar inocente.

Se o Estado for condenado é bem feito, é sinal de que ainda há faíscas de Justiça neste país. Força, Paulo, estamos contigo.

E, sobretudo, não desanimes pelo facto de Pinto da Costa ter perdido a acção contra o mesmo Estado Português, sob o mesmo pretexto, prisão ilegal.
No fundo, o país inteiro tem sobre os dois, o Paulo e o Pinto, a mesma opinião, a mesma convicção, são ambos inocentes, são duas vítimas, coitadinhos.

Nesta quadra de Natal, não podemos deixar de vos recordar com ternura e bem gostaríamos de vos ter aos dois a nosso lado, na consoada.
Mas o mundo não é perfeito e teremos de ser muito fortes para conseguirmos sobreviver à vossa ausência...

O Anjo e a Sombra

Lisboa tem, desde há alguns dias, uma nova e bela livraria que tive o prazer de percorrer, com vagar. Trata-se da Byblos e fica nas Amoreiras.

Aos leitores que possam estar interessados, gostaria de referir que lá fui descobrir, na secção de "Ensaios" um livro intitulado "O Anjo e a Sombra", da autoria do dr. Pedro Martins, um sesimbrense de adopção e um nome já bem conhecido no campo da filosofia portuguesa.

Para muito breve está o lançamento de nova obra do mesmo autor, facto que não posso deixar de sublinhar porque Sesimbra já é uma referência nacional no plano da filosofia e (além de Rafael Monteiro e, sobretudo, de mestre António Telmo) a figura emergente é Pedro Martins.

É pena que a Biblioteca Municipal tenha, para 2008, uma agenda tão preenchida que a vereadora Guilhermina (apesar da sua boa vontade) não conseguiu arranjar espaço para prosseguir os colóquios que tanto êxito alcançaram este ano.

Para realizar o milagre de dar continuidade aos colóquios, a dra. Guilhermina teria de ser um anjo.
Porém, como simples mortal que é, mais não poderá fazer do que deixar a filosofia na sombra...

Uma imensa mascarada

Vindo da voz do dono, o primeiro comentário à entrada anterior demonstra à puridade que Augusto anda completamente desorientado. Primeiro, disse que queria falar a solo, para explicar a “coisa” à população. Depois, ou se arrependeu, ou foi a Tia que lhe puxou as orelhas, e ontem já queria um debate, ao arrepio das suas exigências iniciais. É bom que ele, e a tropa fandanga que o acompanha, ganhem um pouco de juízo, antes que alguém – nem que seja com uma acareação – ponha termo a esta imensa mascarada dos netos de Estaline. Seria, aliás, precioso, que a Sesimbra FM esclarecesse todo este processo, para que não restassem dúvidas. Parecendo que não, tudo tem limites.

Argumentos

A prestação radiofónica de Augusto foi evidentemente defensiva. O edil pôs a tónica na constituição da associação, e não na criação da empresa, que seria o passo seguinte, caso este processo sinistro fosse por diante. Prisioneiro de um erro tremendo, Augusto é hoje um político acossado. E por isso, perante o microfone da rádio, voltou agora a jogar a carta do medo, profetizando, no que a Sesimbra diz respeito, uma situação crítica em matéria de abastecimento de água. Porém, não justificou com argumentos audíveis a catástrofe que afirma entrever. Já não deve tardar muito que alguém os apresente, mas para o desmentir.

Lapidar

Estive para aqui deixar uma mensagem de Natal aos leitores fiéis da Magra Carta. Mas ontem, depois de ler a mensagem da Vereadora das Bibliotecas Municipais nas páginas de O SESIMBRENSE, desisti da ideia. Nunca seria capaz de me aproximar de tão excelso modelo de concisão, precisão e substância. São vinte e uma palavras definitivas.

A Tia

Continuando a pôr em dia a correspondência motivada pelos comentários dos leitores, decido-me agora a responder àquele que nos perguntou quem era afinal a Tia. Ora, a Tia é quem, a nível local, manda nos autarcas e nos restantes militantes comunistas. A expressão é deles, não é minha. E é tudo o que posso dizer, que eu desses meandros nada sei, nem quero saber! Cruzes, credo!

Se me perguntarem o porquê da cifra patente em tão insólita designação, de novo protestarei a minha ignorância. Na verdade, ninguém explica uma Tia, ou uma Plantaforma, ou um concurso camarário para a melhor mentira escolar. As coisas são como são. Provavelmente, esta gente, tal como no filme de Kusturica, julga ainda viver na clandestinidade. E se calhar têm razão.

Sapatinho

Aparentemente retirada das lides (a verdade, verdadinha, é que, tendo-se enganado num dos seus feitiços de truz, ficou transformada em Pexito-Vermelho), a lendária Maga deu um ar da sua graça e, num comentário esdrúxulo, ameaçou revelar urbi et orbi a minha identidade e a do Carteiro. É um caso sério, pois, entre os internautas, ainda ninguém logrou vislumbrar quem são estes dois homens sem eira nem beira que teimam em verter epístolas singelas para gáudio ou desprazer de uns quantos. Na verdade, somos gente sem estilo nem destino. A nossa ínfima significância torna injusta a mais leve referência que alguém nos queira fazer. Por isso, a bem da ordem cósmica, pedimos nataliciamente à Maga que, por todos os santinhos (incluindo os da nossa devoção), não diga quem nós somos, e que deixe o seu silêncio no nosso sapatinho. Afinal, temo-nos portado bem...

Já Schengen

José Sócrates era, esta manhã, um homem feliz ao acabar com as últimas fronteiras na União Europeia.
E lá fez o seu discurso da ordem, em inglês, de tal forma que nos leva a duvidar do merecimento da nota que lhe deram na Universidade Independente na disciplina de "Inglês Técnico".

É que, entre outras falhas, Sócrates baralhou e confundiu as formas proud e pride usando uma quando devia ser a outra. Azar.

Pior é a dúvida que me fica, pois julgo ter ouvido o nosso Primeiro dizer "abolem as fronteiras". Foi no noticiário das 10, na Antena 1.

Porém, voltei a ouvir agora, às 11, e a tal frase desapareceu.
Ou eu me equivoquei ou mão amiga aboliu a asneira.

Como tão bem dizia o ministro das Pescas, é caso para que póssamos ficar na dúvida...

Admirável PT

Há pouco tempo, critiquei asperamente a falta de gosto do anúncio Phone-ix da PT.
Mais lamentei a triste figura da Vanessa Fernandes a dar a cara por uma tão reles campanha.

Acho que é infeliz, ordinário e inadmissível que uma empresa como a PT se preste a fazer publicidade assente em trocadilhos fáceis, rascas e sem a menor originalidade.

Mas pior é sempre possível e, se o anúncio escrito é mau, o radiofónico é mil vezes mais ascoroso.
Há palavras que nos chocam mais quando as vemos escritas do que quando as ouvimos.
Neste caso, é o contrário, o Phone-ix escrito ainda pode disfarçar a boçalidade, mas o verdadeiro sentido, a força que pretendem projectar está inteirinha na sua expressão oral, com aquela ponta de sotaque lisboeta canalha que realça o duplo sentido.
Temos então, em todo o seu esplendor de sarjeta Phone-ix e "Foda-se", pois é disso que se trata.
E em cada anúncio na rádio a dose é triplicada.

Parabéns, PT. O Portugal moderno merece a agradece.

Democracia em versão augustina

Porque nos parece justificar-se, tomamos a liberdade de transcrever o comentário que se segue.

i.videira disse...

- Na última Sessão da Assembleia Municipal, realizada a 14 do corrente, numa atitude tipicamente anti-democrática e tosca, o presidente da Câmara considerou ridículas as opiniões dos representantes da oposição naquele órgão autárquico; chegando ao ponto de referir que um dos membros daquela Assembleia só não aceitava como esclarecedor o documento em análise porque tinha palas nos olhos…
Claro, o edil teve logo a resposta pronta e adequada por parte dos visados.
Mas, em meu entender, isto merece também um reparo por parte dos cidadãos, principalmente porque: para além de ser do bom senso achar que não há nada de ridículo em discordar do sr. presidente – antes pelo contrário –; não há, igualmente, nenhum prejuízo em analisar a realidade de maneira diferente daquela que o chefe do executivo imagina, quer e mostra, como um facto consumado.
Realmente, a forma estouvada e desmedida como o autarca teima olhar a realidade, é, sem dúvida, um problema que (ele mesmo) terá de resolver (com ele próprio). E, para bem do concelho, convém que o faça rapidamente.
Sabemos que, de acordo com a bitola da sua formação, o tema democracia não constou do seu programa curricular, nem mesmo da sua actividade cívica; porém, o timoneiro do executivo municipal terá de procurar adaptar-se aos novos tempos: uma vez que está provado factualmente que, apesar das insuficiências da democracia, o sistema multicolor é bem melhor que o unicolor!

- Por outro lado, os munícipes de Sesimbra não querem ser meros cidadãos, cuja função é somente votar. Querem tomar conhecimento de tudo. Por isso, querem que lhes seja explicado – muito bem explicadinho – tudo aquilo que tem a ver com a sua qualidade de vida, o seu bolso e os interesses da sua terra.
Há que promover verdadeiros mecanismos de participação cívica, dando por terminados os simulacros da realidade…
A meu ver, o tema da água tem de ser discutido. Até porque os defeitos de tal proposta superam as suas virtudes.
Pois, ocorre-me perguntar: se o presidente da Câmara Municipal e a Associação de Municípios da Região de Setúbal oferecem assim tantas garantias para que possamos ser confrontados a aceitar de ânimo leve os interesses que não são os da população, porque não vem o autarca, defensor acérrimo da proposta, a terreiro promover os devidos esclarecimentos?
E aqui a comunicação social, pela sua própria natureza e exposição pública, deveria dar um importante contributo.
Mas o problema é saber se a comunicação social local é capaz de emancipar-se da dependência da autarquia e actuar como uma órgão de informação independente, isento e idóneo. Será sonhar?

11:45 PM

A Magra Carta já exprimiu, em múltiplas ocasiões, a sua opinião sobre a indigente comunicação social de Sesimbra.

África adeus

Na recente cimeira de Lisboa, todos os holofotes da censura silenciosa estiveram apontados para Mugabe e o Zimbabué.

Contudo, há outros casos que inspiram grande preocupação, como sucede com a África do Sul que muitos teimam em designar por um modelo de harmonia e desenvolvimento.

Ora, a verdade é que os brancos continuam a sentir-se ameaçados e a promover acções de formação em auto-defesa.

Convém lembrar que, desde o fim do apartheid, um milhão de brancos preferiu abandonar o país e 2.300 foram assassinados.
Na África do Sul, nem a presença de Mandela torna a vida bela.

E quando ele morrer...

Exemplar

A história (deliciosa) conta-se em duas palavras.
A EMEL, empresa camarária que ganha a vida a multar os automobilistas de Lisboa, achou por bem presentear vereadores com vinhos caros e "foie gras" graciosamente colocados em belas maletas.

A antipática arquitecta Helena Roseta denunciou o expediente e devolveu a maleta.

Já o incorruptível dr. Sá Fernandes ficou-se pela crítica, tendo aceitado a oferta.
Com a maior das naturalidades, disse que não devolveria a mala.

Por uma questão de boa educação, acrescentou.

Era o que nós suspeitávamos, o dr. Sá Fernandes é um homem bem educado...

Sic transit e honni soit...

É curioso observar como as coisas correm depressa e de forma surpreendente no mundo do futebol.
Quando Mourinho saiu do Chelsea houve muita gente a prognosticar o naufrágio do clube, relatando que vários jogadores pretendiam sair, enfim, Waterloo garantido.

A substituir o "special one" ficou um israelita desconhecido que, sem alardes, mantém o Chelsea na corrida pelo título, está na Liga dos Campeões e chegou às meias-finais da Taça de Inglaterra, ontem, ao vencer o Liverpool.

Entretanto, já foi noticiado que o ricaço Abramovich quer prolongar o contrato com o desconhecido israelita por quatro anos e já lhe garantiu milhões para reforços.

Enquanto isto, o episódio da selecção inglesa parece ter sido uma jogada mediática, a história de uma recusa anunciada.

Seguiu-se a fricção com o treinador do Milão que acusa Mourinho de se ter oferecido ao clube que acaba de se sagrar campeão do Mundo.

Hoje, o jornal "The Sun" pergunta aos leitores se, afinal, Mourinho será realmente especial.
E as opiniões já se dividem.

Depois do incidente com os filhos, no colégio, e esta série de pequenos casos, o ano não acaba bem para o treinador...

Rosé muy pálido

O futebol, porque nos entra pela casa dentro todos os dias, acaba por oferecer temas que podem ser interessantes para quem leva esta coisa da bola com um sorriso, pois mais não merece.

Já tenho referido que um dos aspectos mais caricatos da intoxicação futebolória é a profusão de conferências de imprensa, encenação grotesca que serve para fazer publicidade a trinta águas, dez seguradoras, sete marcas de telemóvel, e que coloca diante do microfone gente que nada pode dizer que constitua notícia ou nos surpreenda.

De vez em quando, lá vem o banha-da-cobra Socolari com uma graçola (involuntária), espécie de tubi or notetubi burro, para agitar as águas das pedras dos reclames.

Ora, talvez porque eles só repetem evidências e recitam o óbvio, surgiu agora Camacho com um discurso arrasador, baixando a charla ao seu verdadeiro nível, rasteiro, à flor da relva, com uma mão cheia de lugares comuns a roçar o enfado.

Tanta desmistificação e tanta simplicidade chegam a espantar e quase sorrimos ao ouvir o nosso Rosé António afirmar, com um encolher de ombros, estas verdades universais:

- cada jogo é para ganhar
- da sua experiência conclui que cada jogo vale três puntos
- cada jogo é diferente do outro

Não sei se foi para dizer isto que o contrataram, mas nem o Fernando Santos mostrava tanto desprendimento, tanto lavar de mãos na pia do insucesso.

Santos (que era da casa) não fez milagres, mas este Rosé que binya com fama de duro, parece estar apenas à espera que o mandem embora com uma boa indemnização no bolso.

Palpita-me que o burro não é ele, e os burros já nem comem avei(g)a...

Em directo laive

Neste caso dos crimes do Porto, há coisas estranhas.
Há não sei quantos dias, a Polícia Judiciária vinha anunciando que já tinha identificado os suspeitos e dando a entender que conhecia os chamados homens-de-mão mas que esperava chegar mais alto.

Alguém percebe como é que os suspeitos, sabendo que a rusga estava iminente, não fugiram nem esconderam armas ou outras provas?
Será que acreditaram no Pai Natal e na impunidade total?

E como é que, às sete da manhã, as televisões já estavam nos locais da rusga?

Sonharam? Adivinharam? Ou foram informados?

Que Polícia é esta que actua em directo para a televisão? Estariam os agentes maquilhados?

Quando a ASAE vai às feiras manhosas leva sempre as televisões atrás.
E é ver os rambos, armados como se estivessem no Iraque, executando acções altamente perigosas para captar sacos com DVDs, roupa e sapatos aldrabados, para tudo ser exibido como se acabassem de descobrir o refúgio de Bin Laden.

Será este um país virtual que só existe através da televisão?

E quem manda? É o Governo? O Procurador da República? Os Juízes? O Ministério Público? Ou a SIC? Ou a TVI? Ou o "24 Horas"?

O programa segue dentro de momentos, logo que acabarmos de correr atrás do prejuízo...

Escuteiros

Há tempos, no seu estilo de ferrabrás de Gondomar bravo, Valentim Loureiro clamava que queria ser julgado para, assim, poder esclarecer tudo.
A Justiça fez-lhe a vontade e chama-o a tribunal.

Porém, Valentim agora já não quer e trata de contestar a legalidade das escutas que sustentam a acusação.
A Relação confirmou a legalidade das ditas escutas, mas o major Valentim não desiste e apela para o Tribunal Constitucional.

Perante tão evidente incoerência, qualquer pessoa percebe que o importante não é se a escuta foi feita correctamente ou não. O importante é o que elas captaram, os segredos que revelam, os factos que confirmam.
Mas isso é mais difícil contestar, a não ser que o major diga que não era a sua voz mas a do imitador do Contra-Informação.

Há diligências processuais (como este recurso) tão claras como uma admissão de culpa...

Dúvidas existenciais

Neste nosso país tão amigo de expressões sugestivas, é frequente ouvir-se dizer que alguém "não percebe nada da poda" ou que "não pesca nada" daquilo.
O que pressupõe especificidade e diferença.

Sendo, pois, visível que se trata de actividades tão específicas e diferentes, por que carga d'água (de rega) é que o há um só ministro para ambas?

Ou então: será que se justifica um ministro só para as Pescas?

Ou ainda: porquê um ministro para a Agricultura?

Mais: será que ainda há Pesca e/ou Agricultura em Portugal?

Terei lido mal?

O Tribunal acaba de decidir que cinco dos jovens apanhados nas malhas da Noite Branca terão mais 120 dias até serem entregues ao pai biológico.

Os jovens estão a ser acompanhados por psicólogos de alterne, tais são as carências específicas que revelam.

Este prazo de quatro meses foi concedido porque parece que o pai afectivo está à espera de ser julgado noutro processo, qualquer coisa Dourado, não percebi bem...

A farsa do costume

A edição on-line do semanário SOL mostra uma fotografia onde aparecem, felizes, contentes, orgulhosos e sorridentes, Mário Lino, José Sócrates e António Costa, sentadinhos numa carruagem do metro que já chega a Santa Apolónia.

Isto, sete anos após o aluimento de terras que obrigou a alterações que ditaram 135 milhões de euros de derrapagem.

Na altura, o então ministro Jorge Coelho concluiu que houve erro humano.
E pronto, ficou assim, mais uns anos de obras, de incómodo, e mais uns milhõezitos em cima.

Coelho acha que errar é humano.
É o mesmo Coelho que fugiu a sete pés mal caiu a ponte de Entre-os-Rios.

Há quem pense que o papel do ministro era ficar e tudo fazer para apurar causas e responsabilidades. Outros, coelhinhos como ele, aprovaram a fuga a que chamaram coragem política.
Como a do outro que fugiu do pântano.
É a vida, é o PIB, é só fazer as contas...ora...pois...135 milhões.

É esta gente que nos governa, neste reino da irresponsabilidade colectiva, gente que acha que inaugurar, botar discurso é comigo, errar é o mano, não sou eu, não fui eu, não estava lá nesse dia...

Só nós dois...

Passando, há pouco, de metropolitano, junto ao estádio do Sporting, reparei num enorme anúncio da Caixa Geral de Depósitos que diz assim "Só eu sei porque sou fã".

Talvez o acordo ortográfico venha branquear este e muitos outros erros, numa espécie de indulto alargado, mas, por enquanto, talvez fosse bom que alguém, lá da Caixa ou do Sporting, nos explique (visto que só eles sabem) por que escrevem tão mal...

Repasto

Ontem, ao almoço, no Porto, vi alguém a meu lado comer uma "francesinha" coberta de gordura
e continuo a pensar que deveriam colocar em certas ementas frases tão assustadoras como inúteis, à semelhança do que fazem com o tabaco.

Depois de uma viagem cansativa, debaixo de chuva, ainda cheguei a tempo de ir jantar ao "Lobo do Mar", em noite de vendaval.
O Bernardo sugeriu uma cabeça de cherne. Grelhada, uma maravilha.

Isto, sim, foi um repasto...

O pasto

Num comentário à entrada anterior, e simulando grande indignação, o Pexito Vermelho (que é talvez uma metamorfose da saudosa Maga) acha que é batota não debater Augusto com Amadeu a questão da água, perante a opção de se realizarem duas entrevistas separadas na Sesimbra FM. Pena é que não saiba, ou faça por esquecer, que a exigência partiu de Augusto, que queria explicar-se primeiro sozinho à população, antes de qualquer debate. Custa a crer que a Tia não tenha elucidado o Pexito Vermelho. É assim o comunismo: à falta de sangue, faz da mentira o seu pasto.

Augusto não gosta

Todos sabemos que Augusto não gosta. Como bom neto de Estaline, não gosta de debates, nem de perguntas incómodas. Nada de dúvidas ou reticências. A coisa está-lhe no sangue, mas a escola política apurou-lhe o instinto.

Agora, na próxima sexta-feira, pelas 11h30, na Sesimbra FM, como Rui Viana já aqui avançou em comentário (e disso nos dá pormenorizada conta no seu blogue), Augusto terá, com ou sem lençóis freáticos, de explicar à população o que pretende afinal com a criação da indesejável empresa intermunicipal que se propõe gerir os recursos aquíferos do concelho. Pelas 15h00, será também ouvido Amadeu Penim, que, desde o primeiro momento, se mostrou contrário ao projecto, talvez por saber bem quanto custou ao erário municipal o investimento realizado em oito anos, e com o qual resolveu o problema de abastecimento de água ao concelho. Por fim, às 18h00, na mesma antena, serão os líderes de bancada na Assembleia Municipal a debater a questão.

Acredito que Augusto não goste. Ele teria certamente preferido que a coisa tivesse passado pianinho e sem levantar ondas. Mas as contas saíram-lhe furadas. O vergonhoso e escandaloso muro de silêncio que alguma imprensa local, verdadeiramente indigna desse nome, vem criando nesta terra há alguns anos começa, enfim, a ser quebrado. Pela minha parte, não tenho a pretensão de julgar que a acção da blogosfera tenha sido decisiva. Basta-me a certeza de que Augusto não gosta.

Desafio

A propósito do texto "Trapalhadas", vários e acalorados comentários surgiram, naturalmente ditados pelo reconhecimento da importância do assunto aqui tão bem exposto pelo Escriba.
Ora, independentemente do fundamento das posições assumidas pelos comentadores, três coisas devem ser destacadas.

A primeira é a necessidade de um debate aberto e esclarecedor, por forma a permitir a todos os sesimbrenses perceberem o que está em jogo, o que têm a ganhar ou a perder.

A segunda é que quem não deve não teme e Rui Viana deu, uma vez mais, uma lição de determinação, lucidez e carácter, ao defender a sua tese de cara destapada.

A terceira é a má consciência ou a insegurança do "pexito vermelho" que defende a posição da Câmara com tal ardor que sugere a ideia de ser o próprio Augusto Pólvora.

Não sei, nem é importante saber, se é o presidente da Câmara que se esconde sob o pseudónimo de "pexito vermelho".
Mas é certamente alguém altamente comprometido com o projecto e que pretende vender-nos a ideia como boa.

Mas então, se assim é, se a intenção é boa, se os argumentos são correctos, porquê a máscara? Porquê o pseudónimo?
Este e os outros blogues poderiam ser um veículo para as propostas honestas de quem governa o concelho, uma forma de esclarecer e conquistar adesão.

Ou será que para o senhor presidente o único suporte informativo é o inócuo ´"Raio de Luz"?

O que se pretende é que se faça luz, mas não com um raio...

Anderson, lembram-se?

Para quem goste de futebol (olhado de certa maneira) e de um bom debate, aqui fica uma deixa interessante.
Acabo de ler, uma vez mais, que Alex Ferguson está encantado com o brasileiro Anderson que foi buscar ao Porto.

Não me admira, pois sempre achei que aquele rapaz é dotado de um talento absolutamente extraordinário, ao nível de um Maradona ou de um Messi, belos termos de comparação para um esquerdino genial como ele é.
A minha provocação é esta: Anderson é melhor jogador do que Cristiano Ronaldo.

Entendamo-nos.
São futebolistas de morfologias e artes diferentes, Ronaldo mais possante, mais rápido, melhor no jogo aéreo, fulgurante.
Anderson joga, corre como se patinasse, um tanto à maneira de Zidane, desliza, tira os adversários do caminho com suavidade, rasga horizontes, comanda e serve, tudo com facilidade, elegância e visão alargada.

Ronaldo é uma gazela, um sprinter poderoso, perseguindo a bola, chegando primeiro, em espaços amplos. Salta, dança, rodopia, faz piruetas diante da bola e do adversário.

Anderson é fulminante a pensar, rápido a executar, conduz a bola usando aquele fabuloso pé esquerdo como um hoquista se serve do stick. O movimento é igual, o controlo absoluto, o gesto simples, não há explosões, apenas a certeza do passe, o perfume do drible necessário, um pêndulo sem falhas.

Pode não arrebatar multidões, não joga para a galeria, não inventa, não está nunca na corda bamba do dia de engate, o seu futebol é límpido, parece fácil, como aqueles pintores que, em três pinceladas, deixam na tela a expressão sublime, o recorte raro, o toque de magia.

Anderson é um artista puro, com foram Cruyff, Beckenbauer ou Zidane.
Não encherá nunca os "24 Horas" nem os "The Sun" deste universo tablóide, mas é um admirável jogador de futebol...

Porreiro, pá!

No país do jamé! não haverá - está bem de ver - qualquer referendo ao tratado europeu; mas haverá um amplo debate nacional, sob o alto patrocínio do homem que nunca se engana e raramente tem dúvidas. No fundo, gostamos de ser tomados por parvos e por isso aceitamos de bom grado a discussão encenada de um facto consumado. O progresso democrático é evidente e motiva a nossa gratidão: bastará pensar que o velho das botas nem sequer discutia a pátria. Mas também não a entregava.

Trapalhadas

Ainda não foi ontem. Deo gratia: enquanto há vida há esperança. A “coisa” foi adiada para o ano que vem. Na Assembleia Municipal, Augusto, o homem dos grandes planos, o arquitecto de todos os projectos, a personificação da ciência ilimitada, acabou por ter de reconhecer que não foram feitos estudos que sustentem a criação da empresa intermunicipal que se propõe sugar os nossos lençóis freáticos. Segundo ele, os estudos serão elaborados pela associação da qual há-de sair a dita empresa. Sucede que, neste processo sinistro, a associação é apenas o primeiro passo a dar, e a dita empresa o segundo. Criar a associação sem estudos ad hoc é dar um passo em falso, passar um cheque em branco. Esta última frase feita vem, aliás, bem a propósito: as verbas com que os municípios pretendem dotar a associação a criar são irrisórias, não dão sequer para mandar cantar um cego, quanto mais para mandar fazer um estudo. Custa a crer que Augusto, o homem dos grandes planos, o arquitecto de todos os projectos, a personificação da ciência ilimitada, não se tenha dado conta de nada disto. Ou talvez sim, mas passando por cima do que, em tempos, a Associação de Municípios do Distrito de Setúbal já tinha averiguado. Afinal, enquanto houver papalvos, os netos de Estaline julgam poder medrar…

É só fumo

A democracia tem destas coisas, cria em nós a ilusão de dispormos da nossa vontade, de decidirmos o que queremos para o nosso País quando, na realidade, os políticos fazem o que bem entendem, governam-nos mal e governam-se muito bem.

O 25 de Abril foi a sorte média (ou grande) para uma classe cujos eleitos cresceram exponencialmente e foram garantindo tachos através da alternâncias bem coordenadas, albergando mediocridade de norte a sul, no aconchego das autarquias ou na cumplicidade dos corredores da Assembleia da República.

Os papalvos, os eleitores, ficam todos contentes porque votam, como se esse gesto tivesse outra consequência que não seja garantir a boa vida aos nossos queridos governantes.
Entre duas eleições, eles acumulam mordomias e atiram-nos fumo, muito fumo, para os olhos.

A partir de 2008 vão reduzir esse fumo, impedindo os palermas de puxar da arma mortífera que é o cigarro em recintos fechados.
E fazem isso sem nos ouvirem, sem referendos nem auscultações, com uma hipocrisia que roça a provocação quando nos dizem que vão aumentar entre 20 e 30% o preço do tabaco.

É o cúmulo da desfaçatez, fingir que querem acabar com o fumo enquanto continuam a produzir e a vender tabaco, droga que mete nos cofres do Estado 80% do que pagamos por cada cigarro.

Enquanto isto acontece, a maior poluição vem da indústria, das porcas suiniculturas e tantas outras, dos milhões de carros, camiões e autocarros.
O único esforço do Estado em defesa do Ambiente é a renovação incansável da frota automóvel dos titulares de tachos que a democracia proporciona a esta gente.

Boas Festas!

Dois pesos...

Esta tarde, o tribunal de Lagos tornou pública a sentença aplicada a um cidadão francês e a sua irmã que assassinaram outro cidadão francês que era proprietário do veleiro em que os três viajaram.

A história faz lembrar um filme dos anos 60, "Plein Soleil", com Alain Delon, Maurice Ronet e Marie Laforêt, outro triângulo, outro veleiro mas o mesmo mar de conflitos.
Será que esta dupla assassina se inspirou no filme?

O certo é que as semelhanças existem, é quase um pesadelo, mas a Justiça não foi em fitas e revelou-se impiedosa para quem cometeu um crime cobarde, a sangue frio e com premeditação.

E os irmãos foram condenados, cada um, a 24 anos de prisão. Parece ter sido feita Justiça.

Contudo, quando nos lembramos de outro caso recente, temos dificuldade em compreender.
Um indivíduo que violou um deficiente e, em seguida, o assassinou, foi condenado a metade da pena aplicada aos franceses.

Terá a vida de um cidadão francês mais valor do que a de um menor, deficiente, português?

As decisões de Justiça têm de ser coerentes, sem o que ninguém pode acreditar na sua isenção...

Excelências

A RTP2 tem um programa com o excelente nome de "Diga lá, Excelência" que em qualquer concurso de pelintrice teria o primeiro lugar assegurado.
Talvez para estar em linha (expressão muito na moda) com o título, há dias, uma senhora jornalista da Rádio Renascença usou por várias vezes o termo guetização.

Sinceramente, desconheço a origem do termo gueto. Conheço o sentido, mas não sei de onde nos chega.
É natural que já esteja nos dicionários recentes, no meu velho companheiro não figura.

Mas o interessante não é gueto, vocábulo domesticado e assimilado, mas o seu derivado guetização.
Queria a senhora falar de segregação, discriminação, exclusão ou isolamento, suponho, mas nenhum destes termos lhe pareceu suficientemente excelente.

A Excelência entrevistada não repetiu o bacoco palavrão, e o que fica é a saloiice destas pessoas que deixam cair no esquecimento as formas correctas para irem buscar o que julgam ser melhor.
No fundo, com gente desta, o que está em curso é a guetização do bom português.

Já agora, porque é melhor levarmos isto a sorrir e porque o trocadilho é fácil, eu diria que aqui há gueto...

A canção do bandido

Durante anos, Augusto e a deprimente tropa fandanga que o acompanha nas oportunistas procissões laicas jogaram habilidosamente com as obediências – supostas ou reais – dos autarcas socialistas ao poder central. Agora, virou-se o feitiço contra o feiticeiro. A partir de amanhã, sob a batuta do maestro Jerónimo, bem pode a canção do bandido ser interpretada em dueto, que o disco, esse, fica irremediavelmente riscado…

Desespero

Eu compreendo o desespero de Augusto. Esta brincadeira de dar de barato a nossa água aos camaradas da cintura vermelha ainda lhe pode vir a sair muito cara, mas com a Tia ninguém brinca e há facturas que têm de ser pagas, dê lá por onde der. Agora – por amor de Deus! -, enviar o abnegado sindicalista Carlos Soromenho aos serviços camarários, como esta tarde sucedeu, para explicar aos trabalhadores o injustificável – a criação da empresa intermunicipal que se propõe sugar os nossos lençóis freáticos – com a ameaça de que o Governo quer levar por diante a privatização da água é de um despudor asinino! Sem desprimor para os jumentos, claro está…

O pormenor...

O Partido Comunista entregou hoje a Jaime Gama, na Assembleia da República, um projecto de referendo com a seguinte pergunta: "Aprova o Tratado Reformador?".

Parece que Jaime Gama acordou em sobressalto quando bateram à porta e apenas reagiu ao ler a pergunta, tendo, por sua vez, perguntado se a resposta dos portuguesas seria dada de braço no ar...

SIC com boas Notícias

O jornalista António José Teixeira acaba de ser nomeado director da informação da SIC Notícias, em substituição de Ricardo Costa.

Tenho para mim que se trata de uma boa escolha e só espero que as novas funções lhe permitam continuar a fazer as suas belas análises políticas, já que António José Teixeira é um brilhante comentador, arguto, fino, sóbrio, exprimindo-se numa linguagem correcta e exibindo um pensamento límpido e inteligente.

São boas estas Notícias da SIC...

(B)asco

A revista espanhola "El Jueves" volta a publicar uma caricatura de Laeticia e do príncipe Filipe numa posição explícita de prática sexual.
É a segunda vez que recorre a tal expediente ordinário para aumentar as vendas, o que prova que o crime compensa.
Levados a tribunal, foram condenados, mas reincidem na boçalidade escabrosa.

É totalmente inadmissível, não por se tratar da família real espanhola, mas apenas pelo mais elementar direito ao respeito que qualquer pessoa merece, nada justificando este achincalhamento gratuito e nojento.

Será isto o exercício da liberdade de imprensa ou de expressão? Expressão de quê?
De baixeza, de vilania que merece e justifica sanção pesada, não apenas uma multa largamente inferior às vendas da revista que milhares de imbecis vão comprar, demonstrando assim que, apesar de tudo, muitos estão ainda ao nível da sarjeta.

Nem só a ETA envergonha o povo espanhol...

Infâmia

Amanhã não haverá surpresas na Assembleia Municipal. Na bancada do PSD, Francisco Luís e os seus pares irão afinar o diapasão pela cantilena vermelha e permitir, de mão beijada, a entrega dos recursos hídricos do concelho de Sesimbra a terceiros.

O notável trabalho e o investimento avultado que a gestão de Amadeu Penim realizou durante oito anos serão desbaratados num ápice. Sesimbra alienará absurdamente os seus recursos próprios, com a admirável contrapartida de os sesimbrenses passarem a pagar a água mais cara. Os desígnios eleitorais de um partido político e os interesses pessoais de uns quantos sobrepõem-se, assim, miseravelmente aos interesses do concelho e dos munícipes.

Entretanto, nos seus editoriais entediados, a olímpica Peneque continuará a discretear sobre gerais banalidades, enquanto o pequeno Torquemada do burgo alimenta a caldeira de Pêro Botelho com um risinho sinistro. Cá estarei para ver se, pelo menos, o novo dinamismo ferroviário aflora na imprensa restante, ou se, pelo contrário, o muro continua a crescer. Ou muito me engano, ou os cento e poucos que nos levaram a este ponto persistirão, mudos e quedos, na urdidura imperturbável da sua teia de silêncio. Mas tanta água metida valia bem um pingo de vergonha…

É um ponto de vista...

O director dos CTT, Maurício Levy, foi assassinado por um homem que se entregou às autoridades e confessou o crime.
Ao que parece, o ciúme esteve na origem do gesto de um enfermeiro divorciado de uma psiquiatra amiga do casal Levy.

Suspeitando de uma relação íntima com a sua ex-mulher, o enfermeiro desferiu onze facadas em Maurício Levy, matando-o e deixando-o desfigurado.

Contudo, e apesar da violência do crime, neste contexto em que se sucedem verdadeiras liquidações no sub-mundo da noite, um crime passional quase é olhado com benevolência.

Como se houvesse uma hierarquia ou um padrão de aceitação da morte, podendo o amor, o ciúme ou o sentimento de honra ultrajada ser acolhidos com tolerância, por oposição à ganância, à sede de poder, ao terror em nome do dinheiro, à crueldade que leva à eliminação indiscriminada de quem se interpuser.

Neste universo materialista em que vivemos, de competição profissional, de exclusão, de guerra comercial, de indiferença pelo próximo, um gesto tresloucado ditado por amor, por ciúme ou em defesa da honra, quase nos tranquiliza, é sinal de que ainda há quem se deixe levar por sentimentos.

Quase esquecemos que houve morte de homem...

Olfacto dourado

Tendo partido da convicção de que o temor tinha a ver com o olfacto, cientistas japoneses criaram um rato mutante que não tem medo dos gatos.
Por outras palavras, será o cheiro a provocar a reacção de medo.

Trata-se de um caso muito interessante pois pode ter conduzir à alteração da relação de forças entre pessoas e/ou animais.
Aliás, todos ouvimos falar do cheiro que um humano desenvolve quando sente medo diante de um cão, assim se explicando o ataque do animal.

Recentemente, houve um caso muito badalado ocorrido com uma mulher que perdeu o medo ao marido e o atacou publicamente, escrevendo um livro repleto de revelações comprometedoras.
Uma delas dizia, precisamente, respeito aos cheiros provocados pelas flatulências do senhor.

Cheira-me que a dona em questão terá antecipado a descoberta dos cientistas japoneses ao ter compreendido que o seu medo provinha do olfacto...

Amanhã

A assinatura da “coisa” no solo sagrado dos Jerónimos é mais um escarro desta gente sem alma no rosto que ainda resta de Portugal.

Previsível...

Este episódio do namoro entre José Mourinho e a Federação Inglesa não deixa de ser estranho.

Mourinho já está rico, não precisa do dinheiro que uma qualquer Federação lhe possa pagar.

Por outro lado, sendo alguém que vibra com o jogo de forma tão intensa, vejo mal como poderia aceitar um trabalho intermitente como é um cargo de seleccionador que só pode interessar a reformados, a gente que se contenta com uns joguitos de vez em quando.

Mourinho precisa de acção, picardias, despiques, desafios permanentes, tudo quanto só um clube de topo lhe pode propiciar.
Por isso, é estranho vê-lo a namoriscar uma donzela que já sabia não ser à medida dos seus mais violentos desejos.
Da sua parte, se não foi um erro, foi, pelo menos, um romance infeliz.

Desastroso terá sido para a Federação Inglesa que levou uma tampa e agora fica em posição desconfortável. Ela, Federação, e também o treinador que abordar, pois este sabe que não foi, nem por sombras, a primeira escolha.
A credibilidade desse treinador está, desde já, afectada perante os jogadores e o público.

A publicidade dada a este namoro foi negativa para as duas partes, Mourinho e Federação, podendo ficar a ideia de que só terá servido para manter Mourinho na crista da vaga durante este período em que não pode assumir o comando de outra equipa.

Pode ainda ficar a ideia de que Mourinho tenha sentido a necessidade de alimentar este enredo, ao ver que a sua saída não causou o naufrágio do Chelsea que continua na luta pelo título e está apurado na Liga dos Campeões.
Isto, apesar de estar a ser orientado por um desconhecido israelita, facto que poderá não deixar Mourinho indiferente.

É que, a partir de certos valores, o dinheiro não é a motivação maior...

É justo

Quem nos lê com alguma regularidade sabe que temos feito críticas frequentes ao jornal "Raio de Luz" e ao seu director, sr. José Pedro Xavier.
Ora, sucede que um dos nossos leitores nos deu conta de uma atitude correcta e simpática deste senhor relativamente à restauração da campa do padre João Ferreira, na Golegã, projecto a que José Pedro Xavier esteve ligado.

Uma vez que o obra não foi concretizada, não só deu, por carta, conta do sucedido como devolveu a contribuição monetária do nosso leitor que, por este motivo, nos pede a divulgação de uma notícia que, na sua opinião, merece ser realçada.

Para que o nosso leitor não pense que temos qualquer preconceito relativamente ao jornal ou ao seu director, é com todo o gosto que executamos o que nos solicita, tanto mais que acreditamos na veracidade dos factos que nos relata.

Com efeito, este nosso leitor é pessoa que bem conhecemos. Trata-se de António Cagica Rapaz, discípulo e afilhado (do Crisma) do padre João Ferreira, junto de quem leu a missa das crianças durante alguns anos.
Este senhor foi co-autor do extinto blogue "Sesimbra e Ventos" ao qual temos já sido comparados, facto que nos enche de orgulho.

Por isso, porque não somos sectários e porque a fonte nos merece confiança, aqui fica o registo do acontecido...

Às ordens de Vocência

A propósito de um recente texto e do tema dos títulos académicos, é sabido que em Coimbra (pelo menos, antigamente) todos eram doutores.
Mesmo os caloiros recém-chegados à cidade recebiam essa banalizada etiqueta, um pouco por toda a parte.
E até pessoas (mais concretamente, homens) de fora, de passagem.

Conta-se, e acredito que tenha acontecido, que um empregado de café, certo dia, se dirigiu a um cliente nos seguintes termos: " O senhor doutor, é aquele caixeiro viajante que costuma cá vir todos os meses, não é?".

Perguntem ao Rui Mota que tal a sensação de, num restaurante de Coimbra, ouvir o empregado tratá-lo por senhor doutor.
Surpreendido e divertido, o Rui dispunha-se (na brincadeira) a dar-lhe valente gorjeta se o empregado voltasse a honrá-lo com tal tratamento.

O hábito não faz o monge, e às vezes nem é preciso canudo para se ser doutor...

É Oprah

Na corrida ao lugar que Bush (felizmente) vai deixar, um dos candidatos é de raça negra, Obama, e acaba de obter o apoio da mulher mais influente do planeta, Oprah Winfrey, estrela maior da televisão americana e dona de um programa visto no mundo inteiro.
Sem sombra de dúvida, a presença de Oprah ao lado de Obama constitui um trunfo de peso, embora a instalação de um negro na Casa Branca talvez não seja ainda desta vez.

Por seu lado, a senhora Clinton achou que tinha de fazer alguma coisa, tirar um coelho da cartola, pressão que a levou a chamar ao palco a mãe e uma filha.
Para quem carrega o fantasma de Mónica Levinsky e da infidelidade oval do marido, a união familiar, a força do clã, tais foram o argumento e a mensagem de Hilary.

Esta iniciativa fez-me lembrar uma certa campanha eleitoral para a Câmara de Sesimbra quando um dos candidatos aparecia nos múltiplos cartazes com a família toda, avó, mãe e filhos, árvore genealógica plantada em cada esquina onde coubesse a grandiosa imagem.

A ideia até podia ser interessante, se não se desse o caso de os outros candidatos pertencerem igualmente a famílias com raízes sesimbrenses.

Em política, quase tudo vale e, por vezes, uma pincelada de imaginação pode fazer a diferença. No caso dos USA, qualquer candidato será melhor do que Bush, mas será muito difícil a Obama vencer o preconceito racial.

Se o conseguir, só nos resta concluir que é Oprah...

Osgas vermelhas

Neste jogo agradável que é passear pelos blogues amigos, fiz um comentário no "Sesimbra", a propósito da fotografia do presépio armado na Biblioteca e que o João Aldeia nos mostra com o seu belo talento.
Daí resultou outro comentário da sua parte em que foca um tema que, precisamente hoje, eu tinha pensado abordar e que é a multiplicação dessa coisa repelente que é um suposto Pai Natal a trepar pelas paredes.

Eu admito que não possamos fechar-nos rigidamente nas nossas tradições, mas lamento que adoptemos modas manhosas, como esta.

Sesimbra é, em si, um enorme presépio que já foi muito mais bonito.
Talvez por essa razão, a montagem do presépio, o pratinho com a seara, o culto do Menino Jesus, a missa do Galo, tudo isso tem a marca da fé, da espiritualidade, do mistério de uma quadra toda ela concebida em torno da ideia de que celebramos o nascimento do Menino e que Ele é que nos põe as prendas no sapatinho.

Com o tempo e a tirania do materialismo, o negócio e a banalização dos valores mataram a poesia, deixando o Menino Jesus e o presépio no sótão das velharias.

O Pai Natal surgiu como o caixeiro viajante de um tempo em que não há mistério nem fantasia, apenas encomendas e consumismo desenfreado.
E, como tudo serve para fazer dinheiro, lá veio esta praga de grotescos pais natais que mais parecem osgas vermelhas nas nossas paredes.

Entretanto, a seara murchou e o Menino continua à espera de uns Reis Magos que, se calhar, já não vêm e se limitam a mandar um SMS ao José e à Maria...

Subtilezas

Há quem pense que a publicidade está cada vez mais idiota, à força de meter graçola e de mostrar gajas quase nuas para vender automóveis ou pastas de dentes.
Mas, pelos vistos, há mensagens de grande subtileza e vasto alcance.

Quem chega a Sesimbra, à esquerda, antes da bomba da Galp, vê um cartaz gigante (autedór) a elogiar o Volkswagen Passat.

E a frase-choque é "Um carro com H grande".

Confesso que não compreendo, talvez alguma coisa me esteja a escapar.
Se o carro fosse Honda, vá que não vá, mas Volskwagen... ? Passat...?
Já ouvi algumas vezes "o dia H" e "a hora D", mas o carro com H grande, é notável.

Mais abaixo, em dois ou três cartazes, junto ao campo do Desportivo, alguém nos pede desculpa pelo incómodo das obras de construção da piscina. E acrescenta esta frase hilariante "Prometemos ser breves".
Breves? Alguém acredita?

Afinal, estamos no Natal ou no Carnaval?

Por que não?

Como o acordo ortográfico, fatalmente, acabará por chegar, talvez valesse a pena irmos pensando em simplificar a língua, aproximando a grafia da fonética, escrevendo tal como pronunciamos.

Assim de repente, e sem puxar muito pela cabeça, aqui vão alguns exemplos de grafias recomendadas: ilvador, Cambra, iducar, mesturar, menistro, vezinho, refrendo, curenta, runião e drivado.
Convido os prezados leitores a sugerir outras grafias renovadas, izercício que se pode revelar divertido e instrutivo.

Quem participar hablita-se a nada ganhar...

Ci(u)meira

Em virtude de obrigações que nos levam a estar na esfera de proximidade do nosso amigo Mugabe, hoje não podemos distribuir correio.

Se quiserem algum recado para o Robert, deixem-no aqui e nós, oportunamente, transmitiremos.

Um bom dia para todos.

Os novos monstros

Ainda a propósito da brandura da Justiça portuguesa, tivemos hoje mais um exemplo revoltante.

Um indivíduo violou e matou um menino de seis anos, surdo-mudo (creio bem), nunca mostrou o menor arrependimento e foi condenado apenas a 12 anos de prisão.

Ou seja, daqui por cinco ou seis anos está cá fora, em liberdade, um facínora nojento que cometeu um duplo crime sobre vítima menor, deficiente e indefesa. Violou e matou.

Quem são estes juízes?
Em que mundo vivem?
São deuses poderosos e infalíveis?
Será que os monstros somos nós que não entendemos os princípios, as normas, os valores por que se regem?

Faz-de-conta

Não é que eu morra de amores por Sócrates, mas tenho de admitir que existe certa má vontade nesta sanha contra o homem por causa daquele pormenor dos 150.000 empregos.

A verdade é que a sociedade portuguesa, com esta presunção dos títulos, é a grande responsável pelo desaparecimento de milhares e milhares de pessoas em plena actividade profissional.
Todos nos recordamos do tempo em que havia mestres de obras, empreiteiros, sapateiros, comerciantes, industriais, carpinteiros, etc.
E a lista é longa.

Ora, todas essas categorias profissionais desapareceram porque os portugueses que se julgam importantes só têm uma profissão e, sobretudo, um estatuto: empresário.

Não há cão nem gato que não seja empresário, tenha ele um quiosque à esquina do café ou venda cautelas na rua.
Não admira que Sócrates se veja aflito para lutar contra o desemprego.

E logo ele que nem liga a esta coisa dos títulos académicos...

Ah, grande François!

A organização desta cimeira tem dado água pela barba a Luís Amado e a todos os responsáveis. Hoje, foi a vez do presidente da República Centro Africana, François Bozizé, baralhar as contas e o protocolo, ao chegar antes de Sócrates a uma recepção.

São coisas que acontecem, há uns que não são desejados e vêm, há outros que correm mais do que a bola e chegam adiantados, enfim, é uma festa.

Seja como for, é de saudar a diligência do presidente François.
Por uma vez que alguém chega mais do que a horas, habituem-se os outros, aprendam, porque os Bozizémplos devem ser seguidos...

Não é Grant quem Cary

A vida é um lugar estranho, talvez esteja a pensar a bela Scarlett Johansson, actual musa inspiradora do decadente Woody Allen, acusada de ter corrigido o nariz.
Coisa que a actriz nega firmemente.

Pior terá sido o drama de Cary Grant, um dos maiores sedutores da história do cinema, um homem que casou e descasou quatro vezes, tudo para ocultar uma homossexualidade vivida e partilhada com Randolph Scott, herói de fitas de cow-boys.

Foi uma espécie de "Segredo de Brokeback Mountain" mas só com um cow-boy, já que Cary Grant era mais citadino, dandy da alta sociedade, um homem cheio de classe que talvez tenha estado verdadeiramente apaixonado por Sofia Loren.

Está para sair uma biografia do protagonista da cena que serve de eterno cartaz a "Intriga Internacional", filme de Hitchcock, quando Cary Grant, num descampado, é perseguido por um avião em sucessivos voos rasantes.

É esse o fascínio do cinema, pouco importa uma biografia que fala de um tal Scott ou de uma mãe que Cary Grant julgou morta e que, afinal, estava internada num manicómio.

O que fica para a história e no nosso arco-íris de fantasia é o Cary Grant de "Rebecca" e de "Charada", elegante, insinuante e charmoso...

Jovens

Há pouco mais de um ano, em Marselha, um grupo de jovens (é assim que os designam) deitaram fogo a um autocarro no interior do qual estava uma mulher, Mama Galledou, de 27 anos.
Os jovens afastaram-se e a mulher ficou queimada em 62% do corpo.

Os jovens tinham, na altura, menos de 16 anos, circunstância que atenua a pena que o Ministério Público reclama.
Alguns deles, já foram condenados a 8 anos de prisão e os dois principais responsáveis arriscam agora 15 anos de reclusão.

Eu não sei se o grau de civilização de um país se mede, entre outras coisas, pela forma como defende os cidadãos e pune os criminosos.
Não sei se somos mais ou menos evoluídos do que a França, apenas pergunto se, por acaso, alguém se recorda das penas (?) infligidas aos jovens que torturaram e assassinaram o travesti Gisberta, no Porto.

Deve ser dos nossos brandos costumes...

Entre camelos e burros

O senhor ministro Mário Lino afirmou hoje, na Assembleia da República, que as suas palavras foram mal interpretadas e que nunca disse que "na margem sul, jamais", leia-se jamé.

Alguém que diz uma coisa e, posteriormente, afirma outra pode não ser mentiroso.
Pode sofrer de amnésia ou, simplesmente, dizer várias verdades.
O eufemismo é uma arte, um exercício de equilíbrio entre a ironia, o sarcasmo e a improvável inocência.

Ora, a verdade é que o senhor ministro, no meio ou no fim de um almoço, legou à posteridade a célebre parábola dos camelos, antevendo porventura (é homem de larga visão) a vinda de Kadhafi.
E rematou, de forma eufórica e satisfeita, com a chicuelina do jamé.

Claro, hoje deu o dito por não proferido, e é possível que esteja de boa fé, coitado do homem.
Aliás, este tipo de atitudes é muito frequente na família socialista.
Se perguntarem ao califa Sócrates se ele alguma vez prometeu criar 150.000 empregos e não aumentar os impostos, ele certamente dirá, como Lino, que as suas palavras foram mal interpretadas.

Ou seja, nós é que não compreendemos.

Por outras palavras (não as de Sócrates), os burros somos nós...

A vitória de merda

Hugo Chavez confirma (como se fosse preciso) ser um democrata e um grande estadista, ao afirmar que a vitória dos seus opositores foi uma vitória de merda, ao passo que a sua derrota revelou coragem e dignidade.
É uma forma de ver as coisas.

Ao mesmo tempo, ameaça voltar à carga com novo referendo, mas em moldes diferentes.
Julgo perceber onde quer chegar e posso daqui dizer ao democrata Chavez que a sua ideia não é nova.

Há uns bons vinte anos, na Nova Caledónia ( território francês) surgiu um movimento independentista, desiderato que só uma minoria apoiava.

O chefe dos revoltosos chamava-se Jean Marie Djibaou, e, quando lhe perguntaram se concordava com um referendo, a sua resposta foi clara e teria assentado como uma luva a Hugo Chavez: -" Claro que concordo com o referendo, desde que a resposta seja sim à independência".
Obviamente, a Nova Caledónia continua francesa.

É pena Djibaou já ter morrido, sem o que poderia explicar a Chavez como se faz um referendo com resultado pré-fabricado.
Ainda assim, determinado como é, Hugo Chavez é muito capaz de encontrar a fórmula desejada.

A bem ou a mal...

História de camelos

Contou-me hoje um amigo bem introduzido, salvo seja, que Kadhafi só resolveu trazer a tenda depois de ouvir Mário Lino falar no deserto.

Há momentos, ao beberem um chá sob a tenda, tentando desanuviar o ambiente e fazer um bocadinho de humor, Manuel Pinho (o outro Dupond) perguntou a Kadhafi se também tinha trazido camelos.

Como seria de esperar, o fino líbio retorquiu que não, porque trazer camelos a Portugal seria o mesmo que levar areia para o Saará.

Manuel Pinho riu, mas não percebeu...

Pimenta na língua

Embora não haja qualquer prova absolutamente indiscutível, a verdade é que muitos milhões de pessoas acreditam convictamente na existência de Deus.

Por isso, há muitas coisas que não conseguimos provar, mas que não nos deixam a mínima dúvida.
Há alguns anos, um amigo meu chamou corrupto a um autarca, revoltado por saber, por ter a certeza de que o vencimento desse senhor não explicava a fortuna que acumulou.
Teve o azar de ser ouvido por um familiar do autarca, foi levado a tribunal e condenado por difamação. Claro.

Agora vem um tal senhor Antunes chamar (com todas as letras e mais o til) ladrões aos insuspeitos dirigentes da Federação de Portuguesa de Futebol.
Isto, a propósito de arbitragens no futsal.

Se houvesse um referendo (ora aí está uma boa ideia) ninguém duvida que uma larga maioria de portugueses classificaria de corruptos os homens ligados à arbitragem.
Provar tal convicção é que seria mais difícil, embora haja quem reconheça publicamente ter comido fruta.

No caso vertente, temo que o senhor Antunes venha a ter a sorte (ou o azar) do meu amigo que disse alto o que todos continuam a pensar do tal autarca...

Diz-me com quem andas...

Ao falar do seu recente livro, que escreveu (?) com dois amigos, o brilhantino José Veiga chora lágrimas sentidas pela venda de Simão e pela saída de Miccoli.

É curioso como gente do futebol (incluindo os próprios jogadores), nos dias de hoje, ainda fala de comprar e vender como se de objectos se tratasse.
Tem razão o senhor Veiga quando diz que o Benfica não pode ter ambições e, ao mesmo tempo, vender ou deixar sair os seus melhores jogadores.

O mesmo aplico eu ao Sporting que deixou sair Quaresma, Ronaldo, Rochembach, Nani, Ricardo, e comprou mediocridade.

Mas o mais interessante da observação do ex-empresário, ex-director do Benfica, ex-amigo de Vieira e de Pinto da Costa, sobre o ex-capitão do Benfica, é a junção de dois nomes com que ficou na história um ministro do tempo da outra senhora que conseguiu a proeza de ser igualmente ministro do homem do pântano, o dialogante António Guterres.

Trata-se, como já adivinhastes, senhoras e senhores, amigos ouvintes, caros telespectadores, estremecidos leitores, de Veiga Simão...

É uma pena

Quando um jovem americano mata oito pessoas e se suicida em seguida ou quando, na Alemanha, uma mulher mata cinco filhos, estamos perante casos extremos de deriva mental incontrolável, irremediável e imprevisível.

Porém, quando alguém, por dinheiro ou por outra baixa razão, mata friamente e com total desprezo pela vida humana, estamos perante crimes de outra natureza.

Nos últimos anos, e em especial recentemente, essas mortes brutais têm-se multiplicado, ao mesmo tempo que a nossa Justiça se mostra frouxa ao ponto de absolver um homem que contratou dois russos para lhe matarem a mulher.

Não sou adepto da pena de morte, mas acho que, para determinados crimes, deveria haver prisão perpétua, sem remissão. Mas não com direito a televisão, ginásio e biblioteca.

Os contornos da criminalidade mudaram e a Justiça parece não ter acompanhado o processo, não havendo verdadeira dissuasão.

Alguém que sai de casa para assaltar um banco e leva uma arma carregada com a intenção de (ou a disponibilidade para) matar, sabe à partida que não sofrerá castigo igual, visto não haver pena de morte em Portugal.
Com uma pena máxima de 25 anos que NUNCA é cumprida, os criminosos gozam de vantagem relativamente às vítimas.

O problema é que os legisladores, os juízes e os políticos em geral não têm filhos que trabalhem em gasolineiras, nem bancos nem discotecas suspeitas.

Vivem noutro planeta onde estas coisas só lhes entram em casa através da televisão...

A sete chaves

Hugo Chavez disse hoje que vai receber o príncipe das Astúrias, herdeiro da coroa de Espanha, que será portador de uma mensagem do rei Juan Carlos.

Mesmo em cima da hora do fecho desta edição, conseguimos apurar que não se trata de uma mensagem escrita, mas de um objecto de alto valor simbólico e que exprime o que Juan Carlos e o mundo inteiro acham que Chavez precisa, uma rolha...

Portugas

Esta manhã, no perímetro de um hospital da Grande Lisboa, um fino representante da nossa sociedade, colocou o carro em segunda fila, numa curva, beco sem saída, enquanto esperava pela mulher.

Cada automobilista que ali chegava, na esperança de um lugar, era obrigado a fazer inúmeras manobras para dar meia volta, bufando ao volante, enquanto o senhor permanecia dentro do veículo, lendo o jornal, indiferente ao transtorno que, abusivamente, causava a terceiros.

Ainda estive para lhe dar uma palavrinha, mas desisti porque, afinal, nenhum dos prejudicados o fez, e eu sou apenas Carteiro, não polícia nem Quixote.

Depois, no interior do hospital, naquela interminável espera, vi muitos homens e mulheres jovens sentados enquanto, à sua beira, senhoras idosas permaneciam de pé.

É este país do portuga afiambrado, automobilista arrogante e imbecil, vítimas que não ousam refilar e gente que nunca teve ou perdeu a pontinha de civismo que faz de nós seres humanos.

Com a nossa marialvice do costume, se calhar, algum seria capaz de ripostar, como o outro:

" Cavalheiros há, lugares vagos é que não".

Nunca vos aconteceu terem vergonha de ser portugueses?

Português Suave

Ontem, gostei de ver na RTP o programa de Joaquim Furtado sobre a guerra no Ultramar.
E, a certa altura, não pude deixar de sorrir ao ver as incansáveis tias do Movimento Nacional Feminino a distribuir cigarros aos soldadinhos que embarcavam rumo a um destino incerto.

Naquele tempo ainda não havia fundamentalismo à volta do tabaco e nenhum maço de cigarros ostentava a hipócrita sentença FUMAR MATA.
À luz dos preconceitos de hoje, quase se pode dizer que as angélicas senhoras estavam a empurrar para a sepultura a mocidade portuguesa, killing them softly com cigarros.

Ora a verdade é que o presente de despedida era tão inocente e tão bem intencionado como aqueles bravos rapazes que acreditavam ir defender a integridade da Pátria.

Afinal, ninguém sabia (e muito menos avisava) que o tabaco mata. Nem tal era necessário.

Para isso, para matar, lá estava a guerra colonial...

Pontos de vista

Um erro humano levou o Eurostat a indicar 8.5 como sendo a taxa de desemprego em Portugal no mês de Outubro.
Corrigido o engano, a taxa oficial é de 8.2, descida que encheu o Governo de alegria.

Este episódio faz-me recordar uma anedota.
Tendo falecido o pai de um soldado, ninguém sabia como dar-lhe a notícia sem lhe provocar uma forte emoção.
Até que um camarada se ofereceu para resolver o assunto de forma aceitável.

De chofre, disse ao rapaz que, num brutal acidente de viação, tinham morrido o seu pai, a mãe, a irmã e o avô.
Perante o desespero evidente, logo o acalmou esclarecendo que tinha sido só o pai.
-Ah, bom, assim é melhor - suspirou o soldado.

Sócrates também acha que 8.2 é melhor que 8.5.

Já Lili Caneças acha que estar morto é o contrário de estar vivo...

O grande salto

A atleta alemã Yvonne Buschbaum, especialista no salto à vara, vai abandonar a competição para mudar de...sexo.

Yvonne diz que sente que tem um corpo de homem e vai assumir a transformação.

Bem vistas as coisas, até se compreende, é a força do hábito, a influência da modalidade, anos e anos de treino e competição, sempre com a vara.

Por isso, nada mais natural do que dar o salto para outro sexo.

Mas conservando a vara...

Até os comemos

Obviamente, isto é apenas a gente a falar, aqui à mesa do café onde me sentei a descansar antes de prosseguir a distribuição do correio.

Ali, naquela mesa, está um senhor a ler um jornal onde aparece o treinador do Benfica a dizer quer o seu clube a jogar à Porto.
Eu próprio, que não sou benfiquista, fico um tanto incomodado.

Eu não sei se o senhor Rosé António (como patetamente muitos lhe chamam) sabe que a expressão "à Benfica" é marca registada, evoca o brio, a determinação, a raiva, a ânsia de vencer, a abnegação, aquilo a que no país do senhor Rosé chamam ganas.

Ora, o Benfica pode jogar melhor ou pior, consoante a valia técnica dos seus jogadores.
O que não pode é deixar de dar tudo em campo.

Para ganhar hoje ( e sempre) o Benfica não tem de jogar à Porto porque não possui individualidades comparáveis.

Mas pode e deve jogar (sempre) à Benfica...

Outra música

Kaio Kaburaki, mais conhecida por Kokin, é a mais antiga das gueixas do Japão.
Aos 98 anos, ainda está em actividade, cantando e tocando um instrumento de cordas - shamisen - mas já não dança e só se maquilha muito discretamente.

Contrariamente à ideia generalizada, as gueixas não são prostitutas, mas sim mulheres educadas e formadas para proporcionar aos homens companhia, conversa, dança e música.

Seria insultuoso confundi-las com alternadeiras que não se limitam à conversa.

Ninguém imagina uma mulher de 98 anos em actividade numa casa de alterne porque ali a música é outra.
Em verdade, aos homens que as procuram elas não dão apenas música.

Alguns deixam lá tudo, até a shamisen...

Dilema

A vida tem destas ironias.

No dia em que faz 27 anos que Sá Carneiro morreu (há quem diga que foi acidente), o PSD está perante uma escolha difícil entre a ideologia e o pragmatismo.

Que pensará Sá Carneiro de tanta mediocridade?

Enquanto o pau vai...

Amanhã, o Tribunal de Gondomar começa a julgar um processo cível movido pelo senhor Pinto da Costa ao Estado Português.
O senhor pede uma indemnização de 50.000 euros por detenção ilegal, queixando-se ainda de tratamento vexatório por parte das autoridades e de danos elevados na sua imagem.
Eu acho que Pinto da Costa faz bem. Por várias razões.

Primeiro, porque, como Pedroto lhe terá ensinado, a melhor defesa é o ataque.
Depois, porque, se o trataram por Vexa, isso é mesmo vexatório.
Em seguida, é uma evidência que a sua imagem ficou irremediavelmente manchada.

Até àquela detenção (que só pode ser ilegal, claro) toda a gente via em Pinto da Costa um homem íntegro, impoluto, irrepreensível, honesto, recto, enfim, um modelo e um exemplo.

Até as suas incursões em casas de alterne tinham fins didácticos, profilácticos, eram como que um banho de espiritualidade, verdadeira posição de missionário.
Aliás, os seus esforços foram recompensados ao salvar da negridão daqueles antros uma pobre criatura que, ironia do destino, tão ingrata haveria de se mostrar.

Apenas duas coisas me intrigam.
Uma, o baixo valor que Pinto da Costa reclama ao Estado. Ou se tornou modesto com um franciscano ou quer evitar o agravamento do défice.

A outra é que receio que Pedroto não lhe tenha explicado a diferença entre uma bola e um boomerang...

Espelho meu

Este universo da blogosfera é uma aldeia global onde estamos atentos àqueles que mais apreciamos e vamos visitá-los sempre que podemos.

Está neste número "O Outro Lado do Espelho" que representa talvez o ponto mais alto da irreverência e da provocação na região de Sesimbra, mas sempre com oportunidade, justeza e bom humor.
Claro, com excessos, é verdade, mas estamos em terra de liberdade e ninguém é obrigado a ver-se àquele Espelho.

Ora, reparei que a última malandrice do Espelho teve lugar em 15 de Novembro e a "vítima" era o Papa.
Por isso me interrogo sobre este silêncio prolongado e nada habitual.

Ter-se-á o Espelho partido?
Terá sido excomungado?
Estará retirado em algum mosteiro longínquo em profunda meditação?
Ou será que está a preparar-nos alguma surpresa?
Dou meia dúzia de alvíssaras em bom estado a quem me trouxer novas do Espelho.

Diz-me, Espelho meu, conheces alguma Carta mais Magra do que eu?

Leão de cartolina

Um dos grandes males (o maior, mesmo) do futebol português é a falta de qualidade dos seus dirigentes, sendo do conhecimento público que as motivações desses senhores pouco têm a ver com a defesa dos interesses dos clubes.
Aliás, o paralelismo com os políticos é flagrante.

Mas, voltando ao futebol, o que predomina é a sede de protagonismo e a proximidade com os mil negócios associados ao jogo, transferências, comissões, direitos televisivos, publicidade, venda de artigos desportivos, terrenos urbanizáveis, etc.

O protagonismo é a tentação maior para homens ricos mas que não são figuras públicas.
E que compram a notoriedade ao conquistarem a presidência dos clubes.
Os exemplos não faltam, desde há décadas.

Depois, alguns perdem a cabeça, caem no ridículo, como agora aconteceu com Soares Franco.
O Sporting está em crise profunda e o homem prefere atirar-se a Carlos Queirós a quem acaba de colocar no rol dos indesejáveis. Simplesmente ridículo.

O Sporting já conheceu melhores dias. E melhores presidentes...

NIET

Há quase um ano, os portugueses andaram engalfinhados e divididos entre um SIM e um NÃO, estando em causa (resumidamente) a liberdade de escolha da mulher.
E o SIM ganhou, o SIM à liberdade.
Ontem, na Venezuela, também ganhou a liberdade, mas com um NÃO.

Hugo Chavez quis fazer uma revolução nas urnas, quis cercar, controlar e condicionar a liberdade do povo, conservar o poder até morrer.
Mas os venezuelanos tiveram a coragem de dizer NÃO.

O mesmo não puderam fazer os russos, impotentes diante da máquina repressiva de Putin que, sem o dizer, está a preparar-se para realizar o sonho de Chavez, o poder vitalício. Como Fidel.

Será que o muro caiu mesmo?

O fim de um ciclo

O Sporting disse hoje definitivamente adeus à já longínqua miragem do título.
Pior que isso, mostrou que é uma equipa destroçada e que Paulo Bento deixou de ter condições para continuar.
Por uma razão simples: a equipa tem vindo, sucessiva e progressivamente, a perder confiança e ambição.

E esse é o trabalho mais importante de um treinador, missão que, neste momento, Paulo Bento não parece capaz de desempenhar.

No jogo desta noite, falhou irremediavelmente Rui Patrício que estava a ser visto como um símbolo de renovação e de esperança. E falhou por intranquilidade e por imaturidade.

Polga, porém, é o exemplo mais gritante da inépcia e das limitações da equipa.
Polga é um jogador tosco, tecnicamente limitado, duro de rins e pouco rápido.
Falhou antes de Rui Patrício, numa altura em que podia ter tranquilizado o grupo e os adeptos.
Mas falhou porque, como os outros, está inseguro.
E como é tosco, marcou a grande penalidade de forma frouxa e denunciada, própria de quem não acredita e não é capaz de disfarçar a febrilidade.

É ele a imagem mais visível de uma equipa que, este ano, em cinco grandes penalidades, falhou três.
Uma equipa animicamente de rastos, que não ganha, que não joga.

E muito menos emPolga...

Burro, não. Vaca.

O atrevido semanário SOL parece apostado em complicar a vida à dupla mágica Madaíl-Scolari.
Com efeito, está, neste momento, a afirmar que Portugal ficou num grupo acessível, na fase inicial do Euro 2008.

De facto, aqui entre nós, Suíça, Turquia e República Checa, não são dos mais temíveis que poderíamos apanhar.
Sobretudo agora que já provámos o nosso valor diante de adversários poderosos como o Azerbaijão, a Arménia e o Cazaquistão, por exemplo.

Não sei se é a senhora do Caravaggio ou se o senhor Gilberto tem algum sobrinho na Suíça (como o outro), mas o certo é que Portugal cai sempre em cestos de ovos moles.

Claro que não é isso que Scolari vai dizer.
Pelo contrário, vai falar de cautela, caldos de galinha e alertar que eles (como os pobres dos arménios) correm muito.

Isto dos sorteios dos grupos inspira-me tanta confiança como os nossos árbitros.
Desde que ouvi falar nas bolas que saem directamente do congelador para o pote, fico com os dois pés atrás... da linha da marosca.
Se não for isso, tenho de me render à eficácia da macumba scolariana.

E, sendo assim, até admito agora que não devem deixar o homem sair porque se ele depois faz asneiras, ao menos nos sorteios tem estrelinha.
No fundo, isto das superstições é do domínio do impalpável e do irracional.
Há até quem acredite que pisar merda dá sorte.

Se calhar, é o que temos andado a fazer nos últimos anos...

Graciosidades

Quem não gosta destas abordagens à língua portuguesa, faça favor de mudar de passeio, eu não fico agastado.

Ultimamente, a propósito de crianças que são confiadas a centros de acolhimento e instituições afins, o palavrão que os nossos elegantes jornalistas arranjaram é "institucionalizado".
Assim, ouve-se dizer, com frequência e naturalidade, que a criança foi institucionalizada, o que, nas suas cabecinhas preclaras, significa que deu entrada num desses organismos de acolhimento.
Nesse caso, por que não dizer "organizadas" ou, pior ainda, "organizacionalizadas"?

Instituições há muitas, pelo que o precipitado e infeliz verbo não diz em qual delas a criança entra. Uma prisão, um manicómio, uma casa de correcção, também são "instituições".

Depois, quem mandou formar o verbo a partir do adjectivo institucional?
Quanto muito, seria "institucionar", embora continuasse a ser um aborto gramatical.

Função, funcional, funcionar... é assim que se diz.
Se tivesse de servir (mas não deve) de modelo.
Certos jornalistas e políticos é que deveriam ser "institucionalizados" numa escola de adultos...

Há pouco fiquei também a saber que o senhor ministro do Ambiente admite ser "remodelado".
Confesso que fiquei intrigado, tentando adivinhar se o homem vai fazer um lifting, colocar implantes capilares ou instalar uma banda gástrica.
Suponho (nunca fiando) que ele admite vir a sofrer as consequências ou a ser abrangido por uma eventual remodelação ministerial.

Mas daí a ser remodelado...

Perder a eternidade

Um leitor, em comentário deixado à entrada “121”, regista com estranheza, mas também com correcção, o presente silêncio desta Magra Carta sobre a actualidade política local. O Carteiro, que assinou aquela entrada, já lhe respondeu mui acertadamente, como é seu timbre (em francês – é curioso – timbre quer dizer selo). Confesso que, mais tarde ou mais cedo, esperava o surgimento de observações como as que foram feitas por aquele leitor. E, sendo eu o principal responsável pelo silêncio que nelas é apontado, procurarei, pela minha parte, dar-lhe uma satisfação, dizendo-lhe algo mais.

Quem se der ao trabalho de percorrer os ficheiros deste blogue, poderá verificar como, de semana para semana, e de mês para mês, os erros da governação de Augusto e Felícia se repetem amiúde, reflectindo a tipologia óbvia que os caracteriza: arrogância, e até pesporrência; um indisfarçável desnorteio levando fatalmente à improvisação e ao desastre; a ignorância e a incultura de mãos dadas, desembocando tristemente na boçalidade; e um despesismo atroz e saloio, que tenderá a agravar-se com a partida do programador Carlos Dionísio, que teve mau feitio quanto baste para dizer algumas verdades à senhora da “asneira perpétua”, e mostrar que o rei e a rainha iam nus, tal qual Deus Nosso Senhor os pôs ao mundo; mas também o mérito de incluir quartetos de Haydn e Schubert e sonatas de Debussy e Beethoven no palco do João Mota, para geral edificação e contentamento só de alguns.

(A propósito de tudo isto, não valerá, sequer, a pena falar da mentira e de mentiras, pois o comunismo, sabemo-lo há muito, é todo ele uma mentira pegada. Não a única. Mas a maior, e a mais trágica.)

Claro está que o desastre presentemente em curso não passa despercebido entre os netos mais velhos de Estaline; e tem mesmo dado azo a acendradas barafundas nos aposentos vítreos da Tia. O plumitivo Esequiel não hesita em fritar em lume brando o seu ex-futuro delfim. A prudente Odete, que pessoalmente estimo, tem o bom senso e o bom gosto necessários para se manter à margem da frenesia tresloucada com que a bisneta do Outubro vermelho dá ao mundo pérolas freudianas como o glorioso concurso escolar do dia das mentiras.

Entretanto, a imprensa mais antiga – e nem sequer perderei tempo com delíquios inquisitoriais – vai acolitando o miserável cortejo. “O Sesimbrense”, ao mais leve aceno da madeixa, queima sem pudor os pergaminhos vetustos que soube granjear durante o Estado Novo. O desvelo serventuário do nobre título, entretanto reduzido a folheca, não consente quaisquer dúvidas. Da conjectura à evidência bastou um só passo; e da evidência à ciência das coisas factuais, um passo mais. O caso é hoje história contada.

Sucede que tudo isto é já por de mais sabido. Tudo isto é velho e relho. Pessoalmente, não irei gastar um pingo de cera com tão ruins defuntos só por dá cá aquela palha.

Acresce que aquele que é presentemente, a nível local, o maior partido da oposição se manifesta, há alguns anos, e com honrosas excepções, num ror inominável de aviltamentos, deslealdades e traições, que faria corar de vergonha os corifeus da ética siciliana. Nele não faltam, sequer, ambientalistas recauchutados, como os que outrora defenderam o implante, não de um, mas de dois cais de embarque da pedra no perímetro do porto de abrigo de Sesimbra; fantásticas e prodigiosas locomotivas do progresso a quem o mundo, desatento e ingrato, teima em não dar ouvidos; e feministas iluminadas que haurem a mística inspiração à mesa da dr.ª Maria Augusto, personagem devidamente reduzida às suas ínfimas proporções, na passada sexta-feira, pela pena inclemente de Vasco Pulido Valente.

Confesso, caro leitor, que nada disto me entusiasma particularmente; e, por isso, já não pego na caneta como antes o fazia. Estou, de resto, pouco dado a democracias: só acredito na aristocracia do espírito, na nobreza de alma e coração. Entretanto, espero que Augusto continue a ter à perna quem por certo lhe ignorou a mão. Pela minha parte, irei andar por aí, feito espectro vagabundo, como o Pedro. Aqui confesso o problema: tenho mais que fazer. Não se trata sequer de perder tempo. Trata-se, isso sim, como dizia o amigo de um amigo meu, de perder a eternidade.

Linhas de passe

No futebol nada é definitivo nem científico. Às vezes, um centro falhado dá um golo inesperado, mas golo, mesmo assim, e é o que conta.

Neste momento, o Porto tem o título assegurado, embora matematicamente tudo seja possível, residindo neste advérbio a fingida esperança dos resignados.
Curioso é ser o treinador do Porto um homem que não serviu para o Benfica.
E, se calhar, não servia. Nem serviria agora.

A questão é que o Porto possui um lote de jogadores de alta qualidade e em quantidade suficiente para que lesões e castigos não criem hiatos na produção.
Por outras palavras, o hábito não faz o monge e o treinador não marca golos.
E o Porto adquiriu o hábito de ganhar...

Entretanto, o Benfica mandou embora Fernando Santos e fez várias aquisições.
Resultado : só está na Taça da Liga por vontade de um árbitro e na Liga principal ficou agora a 7 pontos do Porto.
A culpa era de Santos? De que serve Camacho?

O super- treinador que dizem ser Mourinho saiu do Chelsea e foi substituído por um israelita totalmente desconhecido do grande público. E o barco não foi ao fundo.
O Chelsea está no segundo lugar do campeonato e apurado na Liga dos Campeões.

O futebol é bem mais simples do que muitos pintam e muito mais complexo do que parece...

À beira da náusea

O caso da pequena Madeleine atingiu os limites do aceitável, com tantas peripécias, tanta investigação, análises e peritagens, cães e microscópios, ADN e lupa, impressões erradas e outras digitais, silêncios e encenações, política e espectáculo, tudo em doses maciças servidas por insaciáveis órgãos de uma coisa elástica e tentacular chamada comunicação social.

A montanha parece ter parido um rato, os laboratórios tomaram o lugar dos Sherlock Holmes e dos Pê Jotas cá do burgo, tudo em vão, tudo debalde de uma cal que ninguém sabe onde deitar, tão denso o mistério continua.

Com tanta reviravolta, suspeitas desfeitas, lágrimas oportunas, teorizadores, comentadores, detectives amadores e profissionais, quase esquecemos que, há sete meses, desapareceu uma menina, no Algarve.

E ninguém sabe onde está. Como a Joana...

Tristeza

Os CTT puseram à venda uma coisa chamada "Phone-ix" que serve para falar muito e barato, graças ao operador móvel 922.
É o que ficamos a saber graças a uma página inteira de publicidade no caderno principal do "Expresso".

Até aqui associávamos os CTT à escrita, cartas, bilhetes postais, correio azul, verde e encomendas.
Mas como já ninguém escreve cartas de amor, os CTT alargaram o seu horizonte comercial, diversificaram a gama de produtos e colocaram no meu saco de Carteiro telefones jeitosos e em conta.

O que me desagrada é o nome do aparelho.
Quando me perguntam o que levo no saco para vender, tenho vergonha de responder "Phone-ix" que se parece com Fónix que, por sua vez, é uma variante de Fogo, sendo este uma espécie de eufemismo de F....-se.

Eu acho que um palavrão ou se diz ou se cala.
Quando se cala é por uma questão de decência, educação ou conveniência social.
Mas quando a gente se queima, porra, chiça, ou lá o que for, o melhor é soltar o palavrão, com todas as letras e de forma a encher a boca.

Fico espantado com a ignorância e a saloiice de raparigas e mulheres que dizem, tranquilamente, Fogo sem perceber que se trata de um palavrão mal disfarçado.

Se acham que podem ou devem dizer, então que profiram o original, o vernáculo.
Nada pior do que uma imitação manhosa.

Depois, o que vem ali fazer, no anúncio, a magrizela da Vanessa Fernandes, com um aparelho nos dentes e outro (o tal "Phone-ix") na mão?

Quanto lhe pagaram para fazer aquela triste figura? O quê? Só? Fónix!

O Apagador de Promessas

Hugo Chavez está a utilizar todas as armas, desde a repressão à ameaça, da sedução à demagogia, para convencer o povo venezuelano a confiar-lhe o trono até ele cair da cadeira, como o outro que bem conhecemos.

Armado em Robin dos campos petrolíferos, acaba de jogar a cartada do xeque-mate ao satan americano, espicaçando velhos ódios e rivalidades históricas para uma espécie de guerra santa à base de octanas.

Chavez é dono de um país multimilionário onde vivem muitos milhões de pobres e onde o jogo do rapto e do resgate é praticado com a mesma facilidade com que nós recorremos ao Euromilhões.

É a esta turba de miseráveis que Chavez promete a lua, acenando com a bandeira de uma Pátria heróica face ao demónio Bush e dando a cheirar petróleo cujos proveitos nunca chegarão às incontáveis favelas.

A pobreza desesperada e as promessas douradas são os trunfos que Chavez está a usar para alcançar o poder vitalício. E é possível que consiga.

A promessa é a grande, a única arma dos políticos. E há quem acredite.

Combater o desemprego, explicando como, é um objectivo e uma estratégia.

Criar 150.000 postos de trabalho é uma promessa, um acto de (falsa) fé.

Uma vez no poder, os políticos esquecem o que disseram e fazem o que sempre tiveram intenção de fazer.

Não pagam, antes apagam as promessas...